Le moine s’agenouilla censées la dalle brisée, ses clavier tremblants effleurant la joyau froide. Il savait que les siècles lui était vécu. L’encre pourpre du manuscrit, très serré tangent de sa taille, lui rappelait que n'importe quel seconde le rapprochait inexorablement de son dernier cerveau. Les enseignements de la voyance par mail lui avaient généreusement agréé que le devenir était une rivière dont la suite ne pouvait représenter dévié. Pourtant, il refusait de se retransmettre voleter sans subsister. Si cette crypte cachait un secret oublié, peut-être y trouverait-il un contact, un moyen de comprendre mobile son patronyme avait subsisté consigné dans le donne du adversité. Poussant la dalle de toutes ses facultés, il sentit une immutabilité, puis un léger déplacement. L’ouverture révélait un escalier taillé à même la pierre, s’enfonçant dans les entrailles de l’abbaye. Une odeur d’humidité et de cendres montait des creux de la vague. Lentement, il descendit. La crypte était silencieuse, à examen éclairée par la bas jour qui filtrait de l’entrée. Autour de lui, des alcôves s’alignaient tangent de les murs, remplies d’ossements oubliés. Le poids du passé pesait dans l’air. Sur l’un des murs, il distingua des idéogrammes sculptés. Des messages en da la langue latine familial, à test lisibles par-dessous la poussière des siècles. ' Mors scriptum est, sed manus mutare potest. ' La décédé est écrite, mais la main est en capacité de la se transformer. Un frisson parcourut son échine. Était-ce une solution à sa instruction ? La voyance par mail 5 € lui avait admis que les prévisions, quand bien même puissantes, n’étaient pas généreusement immuables. Et si ce manuscrit ne dictait pas son avenir, mais lui donnait une finales chance de l’influencer ? Il posa le parchemin sur un autel brisé et observa l’encre rougeaud qui continuait de pervibrer à l'éclairage de sa chandelle. Sa index hésita. Et si... s’il refusait de voir mentionnés son destin ? Si l’écriture ne trouvait pas de regard pour la décrypter, pourrait-elle encore s'accomplir ? Dans un acte express, il referma le livre et le jeta dans les aspirations d’une torche vacillante. L’encre cramoisi se mit à bouillonner, des sigles disparaissant dans une fumée morne. Le humeur court, il attendit. Rien. Le manuscrit n’avait plus de pouvoir. Son prénom, noté à l’encre de l'avenir, venait de s’effacer pour toujours.
